Nombre: Dante
Judagor en habbo: Redgangrel
Clan: Giovanni -independiente
Conducta: reservado
Naturaleza: Visionario
generación: 9
edad: aparente: 25 años real: ???
concepto: Artista
cita: "Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultan insoportablemente banales"



Atributos:
Mentales (7): Fisicos (5) Mentales:(3)
Percepcion: 1+2+(5pgs)=4 Fuerza: 1+1=2 Carisma:1+2=3
Inteligencia: 1+4=5 Destreza: 1+1=2 Manipulación:1
Astucia: 1+1=2 Resistencia 1+3=4 Apariencia:1+1=2
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Habilidades
Conocimientos: Talentos Tecnicas
Ocultismo:3 +(2 pgs)=4 Expresion: 3 Armas de fuego: 3
Academicismo: 3 Liderazgo: 3 sigilo:2
Investigacion 3 subterfugio:3
Ciencia: 3
Linguistica: 1
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Trasfondos: Disciplinas: Virtudes:
Generacion 4 Nigromancia:3+(14pgs)=5 Senda de los huesos:5
contactos 1 Convicción:3
Autocontrol:2
Coraje:5
Fuerza de voluntad: 5
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22 puntos
Meritos y defectos:
defectos: Meritos:
presencia inquietante(+2) Lider Natural (1pgs)
sin reflejo(+1)
presa de condenacion
Pesadillas (+1)
Sire infame (+1)
Fobia (+2) (gatos)

GASTOS DE PGS
1 PUNTO DE ATRIBUTOS: (5) Percepción
1 PUNTO DE HABILIDADES (2) Ocultismo
2 PUNTOS DE DISCIPLINA (14) Nigromancia
compra de un merito (1)
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Historia: La muerte, la muerte es inevatiblemente lo más poetico del ser, lo más inescrutable
lo inevitable... toda la vida, no es sino una preparacion para la muerte, para devolver a la tierra lo suyo,
solo quedan recuerdos, fantasmas... fantasmas... y alli estaba la tumba, alli estaba mi obra... mi obra.

númerosos poetas han visto siempre en la muerte un gran tema, númerosos músicos, escritores...
y yo no me iba a quedar atras, tenia frente a mi una escena perfecta; lo habia preparado todo...

Desde pequeño habia mostrado gran desempeño para la pintura, mi padre amaba mi oficio, pero a veces se quedaba a pensar,
me miraba con desprecio; jamas entendenria, era un adelantado para mi tiempo, y ellos se atrevian a reprimirme, necesitaba cuerpos para hacer estudios anatomicos; necesitaba material para mi obra de arte.
lastimablemente jamás eran lo suficientemente frescos. La unica forma, si, si.... es la unica forma-me decia- tenia que ser yo, tenia que matar a alguien, un cuerpo liviano del que me pudiera deshacer facilmente, un cuerpo hermoso.

recuerdo el primer funeral al que asisti, el dolor, el dolor te desgarra, te desnuda si pudieras pintarlo seria rojo color sangre, seria una tumba, un cadaver, un alma, un nada, y más si embargo es inevitable, es definitiva, es puntual, la muerte llega, siempre llega, nunca queda mal, nunca falta a su cita. La música, la musica era bellisima, la viuda; la recuerdo bien, porque vi lo que hizo despues del funeral, las trompetas, si un solo mirar a sus ojos y lo comprendi, eran gritos, tentación, delirio, dolor, dolor si pudieras pintarlo, seria color rojo sangre, seria una tumba, seria nada, seria un alma dividida, seria color rojo sangre, seria visceral. Amigos, ramos, palabras de despedida, siempre falsas, siempre vacias... todos se habian ido, yo me quede tenia 17 años
me quede mirandola, durante un momento y me fui; dias mas tarde la encontrarian ahorcada cerca del cementerio, pero fue ahi donde comprendi algo, la muerte es lo unico por lo que vale vivir, es un misterio, un enigma, si pudieras pintarla seria color rojo sangre, seria una tumba, 3 niñas jovenes, y un extraño mirando, seria visceral, irreal...seria locura, seria revelación.

Un artista incomprendido, si ¡eso es lo que fui!, y por aquella razon deje mis invesigaciones durante un tiempo , me habian traido demasiados problemas, deje la ciencia y el arte, me dedique por mucho tiempo a la agricultura, mi situacion economica no era buena, jamás lo fue, pero ahora, ahora moria de hambre, mientras mis parientes y demas gozaban de beneficios y lujos, de los que decian yo no era merecedor, era un loco, lo mejor era dejarme solo, a mi suerte, abandonado, la soledad es parecida a la muerte, solo es reveladora, solo puede decirte la verdad, solo puede desnudarte y a ella no puedes mentirr no tenia con que alimentar a mis hijas (eran las hijas de mi difunta mujer, de las que yo me hice cargo) no tenia para darles pan, eran bellisimas, si eran muy bellas, pero quiero que comprendan algo, eran demasiado buenas para este mundo banal, eran demasiado buenas para este mundo banal... comprenderan entonces que no se trataba de un capricho y tampoco tenia por objeto mis estudios anatomicos, era algo de pura piedad... de puro amor al arte.

Asi que un dia como cualquiera, las llame a todas por sus nombres, Dorothy la menor lucia un hermoso vestido rosa, siempre jugando siempre corriendo entre el prado, Gabriella la mayor, siempre tan racional, siempre tan justa, Lucia, ah lucia era bellisima, siempre atraia la atencion de los jovenes.

estaban ahi ante el comedor, este seria mi gran cuadro, mi ultima cena... su ultima cena-me dije- saque una botella de buen vino, algo de pan, un lienzo y me dispuse a pintarlas, terminado el cuadro saque un cuchillo y las apuñale, gritos, solo eso se escuchaban, si pudieras pintarlos, serian rojos color sangre, serian tumba, serian tres niñas muertas en el suelo, una tumba.

alli estaba mi obtra mi ultima cena firmada con sangre, me dispuse a enterrar los cuerpos, acto seguido acabaria con mi vida-me dije- alli estaba la tumba, alli estaba mi obra, esta vez no sentia encanto, era un maldito lunatico, un maldito enfermo, hubiera podido conseguir más pan, hubiera podido conseguir más comida, pero no, debia vivir, debia seguir, no podia continuar asi, esto no terminaria asi, las enterraria, dejaria atras mi pasado, puedo cambiar, debo cambiar-pense- pero ese maldito gato, ese maldito gato de Dorothy lo habia visto todo, lo tenia que matar; las enterre, y el gato aun seguia ahi, no soporte más y fui tras el,

Allí estaba, perdido en el bosque, el miedo si pudieras pintarlo, seria oscuro, seria un murmullo, seria un susurro revelador.
su maldito ronroneo, estaba cerca pero donde.
Ja, ahi estas maldito animal, hoy no es tu dia de suerte.
vi al extraño, lo vi observandome; lo habia visto antes, en mis sueños....
era su presa.
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Pablo Neruda

Sólo la muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.
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Bienvenido.